Con el señuelo ardiendo en el bolsillo de cristal que flotaba en las aurículas del miedo, despertaba la ansiedad abrasiva bajo el peso frío de los yunques oxidados contrayendo sus costillas. El flujo de brea y mercurio llenaba y desbordaba sus pulmones, rotos de respiración pesada; ahogados de sangre y vinagre hirviendo sin orégano y jazmín; sin aromas de armonía, ni trazas de consuelo.

Solamente cerró los ojos con una mueca, para abrirlos arrancándose su pecho sin desistir. Un paso más contra los sinónimos de amor, de amor de yogurt quemado; guiado por el musgo verde crecido en los corazones muertos que abastecen de rojo el suelo de sus sueños.

Este es el esfuerzo de un paso a favor de los finales, en contra de todos los horizontes. Un paso hacia la paz; a salvo de los latidos del tiempo.

(***)

Y entonces, el golpe de una nueva bala, para abatir el último hilo de justicia. De anhelo y esperanza.

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